adaptar tu voz a cada una de sus curvas
a cada giro inesperado de vuelta,
hasta que te rompa la historia.
Hay que sentirla bien dentro
como si fuese el mejor polvo de la vida que no has tenido,
dejar que actue segundos antes en tu mente
como si de cocaína se tratase.
Dejar que te asfixie al igual que la mano de un sadomasoquista.
Hay que palpar cada fragmento
aunque solo hablemos de su impresión.
Y besarle las rodillas cuando esté deshecha.
A ella en general hay que quererla,
de título a final
de tristeza a alegría
y viceversarnos.
La sociedad le ha creado un complejo incorregible
y es que ella siempre será la chica bonita de la cuarta fila.
Sí, esa que gira la cabeza para que no la veas sonrojar
tras el piropo más ocurrente en tres años.
Porque todos sabemos que ha enamorado a unxs cuantxs
pero ella solo corresponderá con la duda.
Y es que tratarás de definir cada uno de sus ápices
cómo te hace sentir, cómo es, quién llegará a poseerla...
pero nunca, jamás de los jamases acertarás tú
si es su ejemplo.
Porque la poesía al final es solo eso,
un imposible en forma de acierto
que te tira una piedra al corazón
y luego sale corriendo...
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